José Luis Rodríguez Zapatero, acompañado por los actores Álvaro de Luna y Concha Velasco, miembros de la la Plataforma de Apoyo a Zapatero, en febrero de 2008. / EFE

P. URCELAY

José Luis Rodríguez Zapatero se muda esta misma semana de casa y muda también su piel. El animal político, el que fuera en 1986 el diputado más joven del Congreso a sus 26 años, se ausenta del todo, o casi. No es parlamentario y dejará de ser secretario general del PSOE en menos de dos meses. Y se ha prometido a sí mismo y a su mujer, Sonsoles Espinosa, que no interferirá ni en el Gobierno con críticas ni en el partido con consejos. Se quedará como miembro del Consejo de Estado y tal vez como representante en alguno de los organismos internacionales en los que participa España.

Se afilió a las Juventudes Socialistas en 1979, antes de terminar sus estudios de Derecho Constitucional y en el año 2000 fue elegido secretario general del PSOE. Cuatro años después, bajo el impacto de los atentados islamistas del 11 de marzo, Zapatero derrotó a Rajoy y asumió la Presidencia del Gobierno. Su primera medida, una promesa electoral y un encontronazo con EE UU: la retirada de las tropas españolas en Irak, una guerra a la que la sociedad había mostrado su rechazo. A partir de ahi, con el viento a favor de la bonanza económica, desarrolló las iniciativas más progresistas de su mandato, como la legalización del matrimonio homosexual, la Ley de Dependencia y el cheque bebé o las medidas en favor de la igualdad de la mujer y el hombre y la creación de los juzgados contra la violencia machista. Fue también la legislatura del fallido proceso de paz. La tregua de ETA en 2006 impulsó unas negociaciones que saltaron por los aires en diciembre con el atentado de la T-4, que causó dos muertos y graves daños en el aeropuerto de Barajas.

En 2008 Zapatero revalidó su victoria, pero ya nada sería igual. La crisis engulló el mundo y empujado por la amenaza de una intervención económica, el presidente se vio obligado a anunciar el 12 de mayo de 2010 una rectificación de su política económica, con recortes en el sueldo de los funcionarios y congelación de las pensiones. Fue el principio de su final. Cinco millones de parados han terminado por sentenciar a un líder que dejó a su partido a los pies de una derrota histórica en los comicios del 20-N. Días antes, ETA anunciaba el cese definitivo de la actividad terrorista. La gestión del final de la banda apenas ocupó unos segundos en el debate electoral con el hombre al que había ganado en dos ocasiones y al que ahora cede sitio en La Moncloa.

Zapatero, con su esposa, Sonsoles Espinosa, a mediados de los años 80. / ABC

Rosa Díez abraza y felicita a  Zapatero tras ser elegido secretario general del PSOE el 22 de julio de 2000. / EFE – OSCAR MORENO

Zapatero saluda al secretario general de UGT, Cándido Méndez, a su llegada a la fiesta minera asturleonesa en septiembre de 2000. / EFE – J. CASARES

Zapatero celebra en la sede del PSOE la victoria en las elecciones generales del 14 de marzo de 2004. / REUTERS – ANDREA COMAS

José María Aznar y Zapatero se saludan tras la elección del segundo como presidente del Gobierno, el 16 de abril de 2004. / IGNACIO GIL – JAIME GARCÍA.

Zapatero, con los miembros de su primer Gobierno en la escalinata de La Moncloa, el 19 de abril de 2004. / AFP – CHRISTOPHE SIMON

Zapatero con el canciller alemán Gerhard Schroeder y el presidente francés Jacques Chirac, en La Moncloa el 13 de septiembre de 2004. / REUTERS – PAUL HANNA

Zapatero conversa con el portavoz del PNV, Josu Erkoroka, durante un pleno del Congreso de los Diputados en febrero de 2005. EFE – PACO CAMPOS

Zapatero recorre los restos del ‘parking’ de la Terminal 4 de Barajas, destruido por un coche bomba de ETA, el 4 de enero de 2007. AP – DANIEL OCHOA DE OLZA

Zapatero, con Emilio Botín, presidente del Banco Santander, durante un encuentro con los cuatro grandes de la banca española, en noviembre de 2008. / CHEMA BARROSO

Barack Obama, con Zapatero en la Casa Blanca el 13 de octubre de 2009. / AP – GERALD HERBERT.

Zapatero, durante la sesión parlamentaria del 9 de septiembre de 2010 que aprobó la reforma laboral. / AFP – PIERRE-PHILIPPE MARCOU

El soldado Blas Trevino, perteneciente al primer batallón del quinto regimiento de los marines, se incorporó hace una semana a una estadística poco recomendable: los disparos de los rebeldes afganos le alcanzaron en el estómago y añadieron su nombre a la larguísima lista de heridos en esta guerra, más de 12.000 solo en el Ejército estadounidense. Tuvo suerte de que uno de los helicópteros médicos lograse llegar hasta su posición, la disputada localidad de Sangin, en el sur. Trevino (la eñe del apellido se ha perdido en el camino hasta su Texas natal) pudo salir de la zanja donde estaba refugiado y, con una mano en el vientre y la otra sujetando un rosario, corrió los metros que le separaban del aparato, la única puerta para escapar del miedo, el dolor y la muerte. Ese momento de su llegada a bordo, con un grito que suma sufrimiento y liberación, es el que muestra la imagen.

«Blasito, gracias por tu valentía», le han escrito en las redes sociales sus parientes y amigos. Todos tienen presente que, en las guerras, hay una estadística mucho peor que la de heridos.

Betty Stein ha olvidado muchas cosas. Tiene 92 años y un adorable punto de coquetería: le gusta pintarse las uñas, recogerse el pelo, vestirse de amarillo e incluso darse un toquecito de rímel. A Betty Stein, enferma de alzhéimer, se le ha olvidado que, siendo apenas una chiquilla, fue martirizada en un campo de concentración nazi. Su fotografía cuelga en las paredes del Museo del Holocausto de Los Ángeles y durante muchos años participó en movimientos sionistas americanos. Pero a Betty Stein ya se le ha olvidado todo eso.

Ahora juega al pimpón y disfruta como una niña: sin recuerdos, sin dobleces, sin inquietudes, sin pensamientos. Betty intenta golpear la bolita y se lleva un alegrón cuando lo consigue y hace pucheritos cuando falla.

Ella no lo sabe, pero participa en un programa para gente con demencias en el centro de tenis de mesa Arthur Gilbert, de Los Ángeles. Su responsable, Mikhail Zaretsksky, no se cuelga medallas: reconoce que el pimpón no cura el alzhéimer. Ni siquiera lo retrasa o alivia sus síntomas. Pero, al menos con una pala en las manos, Betty vuelve a ser una niña. Una niña que no sabe nada de nazis ni de judíos y que solo quiere jugar, jugar y jugar.

Las malas lenguas ya se han encargado de airear que los sombreros ‘saturno’ o de teja que en algunas ocasiones luce Benedicto XVI son ‘made in’ Versace. El Vaticano no lo ha desmentido, como hizo hace un par de años cuando se atribuyeron sus mocasines de cuero rojo a la firma Prada y sus gafas de sol a Gucci. El diario de la Santa Sede, ‘L’Observatore romano’, explicó entonces que los atuendos del Pontífice nada tienen que ver con la variedad y el lujo, sino con la tradición. Dicho sea de paso, no aclaró quién le confeccionaba los zapatos. Se limitó a decir que «el Papa no lleva Prada, sino Cristo». Luego se supo que los zapatos los confecciona Adriano Stefanelli, artesano del norte de Italia que, además, se los regala. Ayer, Benedicto XVI volvió a lucir el sombrero ‘saturno’ –llamado así porque su ala ancha recuerda al planeta anillado– tras la audiencia de los miércoles en la Plaza de San Pedro. Con celestial delicadeza se lo calzó su secretario personal, Georg Genswein, para protegerle del sol.

Uno tiende a imaginar a nuestros lectores británicos un punto indignados por la recurrencia de Ascot. Año tras año, el asunto se aloja en nuestras páginas, es objeto de reportajes, de resúmenes televisivos… cortados todos por el mismo patrón. El glamour, las cestas de picnic con caviar, blinis y champán Krug, los chaqués y… los sombreros. Los tocados inverosímiles que visten las damas inglesas y con los que, ayer, se cubrieron del potente sol que, también, iluminó a la reina Isabel II, propietaria y gran aficionada al turf. Pues bien, Ascot no son solo sombreros más o menos estrambóticos. Tampoco es solo una pasarela al aire libre que muestra el modo de entretenerse del Imperio en el siglo XXI. Ascot, o la reunión de Royal Ascot, para hablar con propiedad, son carreras. Carreras de caballos, esos nobles brutos de las enciclopedias, a las que tan aficionados son las gentes de este pueblo. Ayer, ‘Frankel’, un potro que se mantiene invicto, se adjudicó, con la monta del jinete Tom Queall, el Saint James Palace Stakes al derrotar al francés ‘Zoffany’.

La ciudad de la foto es uno de los emblemas de la joven India, el país vigoroso de economía floreciente: se trata de Noida, una comunidad tan moderna que su nombre es una sigla. Se creó en 1976 como campo de actuaciones de la Autoridad de Desarrollo Industrial de Nueva Okhla, que es la entidad que le presta el bautismo y el espíritu. Y allí, a veinte kilómetros de Nueva Delhi, se han asentado compañías punteras dedicadas a las tecnologías de la información –IBM, Fujitsu, Adobe y Dell aparecen en la larga lista–, así como un ambicioso parque de desarrollo de software impulsado por el propio Gobierno indio.

En medio de todos esos fabricantes de futuro, nuestro hombre se afana en instalar nuevo tendido eléctrico: lo hace descalzo, en vaqueros y con medidas de seguridad bastante precarias, igual que la propia red. Los vecinos de Noida sufren a diario largas interrupciones en el suministro, que ahora, cuando empieza la estación de lluvias, pueden alcanzar las ocho horas. Los cables de la luz, enredados en aparatosas marañas cada vez que llegan a un cruce, todavía pertenecen a esa vieja India que se las va arreglando para salir adelante.

Al felino de mármol pentélico se le ve incómodo, feroz, listo para destrozar el brazo con sus pétreas fauces a cualquiera de los restauradores que se descuide. Los curiosos turistas del fondo, por si acaso, no se acercan mucho. Lógico que el animalito esté disgustado tras 2.000 años reinando a diez metros y sin descender ni un ápice a la altura de los vulgares mortales. Pero las necesidades de esos mortales son muy prosaicas. Y más en una Grecia muy distante del esplendor clásico y angustiada por el filo de la espada de Damocles de la crisis.

No es obviamente la ‘ferocidad’ lo que lleva a los operarios a tratar con mucho mimo al león del Partenón (un desagüe como las gárgolas de las catedrales), sino la necesidad de evitar por todos los medios cualquier daño al tesoro nacional. El Gobierno griego ha apostado por restaurar esta y otras partes de la joya de la Acrópolis. El objetivo, mejorar la cara del emblema del país.

Motivos no les faltan: el número de visitantes a Grecia ha caído un 21%. Y el turismo supone el 15% del PIB… Basta un paseo por Atenas para comprobar que las ruinas se pasan a menudo de ruinosas. Recuperar el esplendor del ‘rugido’ helénico puede ser una de las grandes armas contra la crisis.

Si hay una carrera legendaria en el mundo del automovilismo esa es las 24 Horas de Le Mans. La prueba que se disputa en el circuito francés de la Sarthé tiene connotaciones épicas y conserva para un buen número de aficionados un prestigio mayor aún que la F-1. Historia desde luego no le falta. Empezó a disputarse en 1923 y en sus 78 ediciones ha habido de todo, incluso un accidente en el que fallecieron 80 personas (1955).

Más allá de lo estrictamente deportivo, la carrera es un acontecimiento social que atrae a Le Mans a decenas de miles de aficionados (250.000 el año pasado). Este año el circuito será escenario de un nuevo capítulo del duelo franco-alemán encarnado por Peugeot y Audi, las dos marcas que se han repartido el triunfo en las siete últimas ediciones. Los Audi (en la imagen) han hecho los mejores tiempos pero los Peugeot, uno de los cuales está conducido por Marc Gené, el único español que ha ganado Le Mans, son los favoritos. El desenlace, a partir de las 15.00 horas de esta tarde.

¡No somos nada! El gato Larry ya se va acostumbrando a las ventajas de ser Ratonero Jefe del número 10 de Downing Street, un puesto del que existen antecedentes desde tiempos de Enrique VIII. Cuando uno viene de vivir en la calle, como es su caso, sabe apreciar ciertas comodidades: la calefacción y la moqueta de la residencia oficial del primer ministro, por ejemplo. Pero el cargo de Ratonero Jefe implica, además, una popularidad insólita. Desde su nombramiento en febrero, a Larry lo han retratado cientos de veces para periódicos y revistas, le han dedicado canciones, lo han convertido en protagonista de una tira de cómic… Incluso ha tenido ocasión de conocer a un tal Barack Obama, que debe de ser importantillo en el mundo de los humanos, aunque en el de los gatos es solo uno de esos tipos absurdos que prefieren tener un perro en casa. Es cierto que Larry sufrió también su campaña de mala prensa, cuando algunos medios le achacaron una «marcada falta de instinto asesino», pero atajó esos infundios cazando su primer ratón: hasta entonces, solo había usado las zarpas con el mobiliario y con una periodista de la cadena ITV a la que se le ocurrió cogerlo en brazos.

En fin, Larry es un gato eminente, el más famoso del Reino Unido, pero los humanos no respetan nada. Volvía ayer de su paseo y, ante la imponente puerta negra del número 10, tuvo un momento de duda. Quizá, por un instante, su corazón callejero añoró los vagabundeos de antaño, cuando Londres entero era su casa. Y el guardia, sin ningún respeto a su cargo ni a la majestuosidad de su especie, le dio la patada en el culo.